Diciembre es un mes de derrumbe, de demolición y construcción. Diciembre casi huele a oxidado y nuevo a la vez, es gélido y difícil a los pulmones. Diciembre es de abrazos y huidas, de despedidas y reencuentros, de idas y venidas.
Diciembre es nuevo y antiguo. Frío.
Un mes para empaquetar, guardar, olvidar... Treinta y un días para todos y ninguno, para todo o nada.
Diciembre soy yo, acústico y fácil de llevar, imposible a veces. Es insano y puro a los corazones que se esconden entre nieve, esperando un año más, otro más, uno de tantos.
"Vous entendez toute l'année
sur votre tête condamnée
sur votre tête condamnée
les cris lamentables des loups
et des sorcières faméliques."
Sépulture - Charles Baudelaire
